从一本毛边的旧书中，进入了你的漂泊之旅。

那一年，中国南方的春天来得很迟，很迟。

那一年，你赤脚踽踽行走在南中国的一条蜿蜒，幽长的小街上，从夜晚到夜晚，不见希望的晨曦，更夫单调枯燥的梆子声，始终敲不散这沉重的夜色，很浓，很浓

在这兵荒马乱的岁月啊，孤独的漂泊者，你在逃避什么？又在寻求什么？难道这条长街与那条长街有着什么不同？他乡与故乡又有什么不同？你浮云似的漂泊，只把一种叫做“命运”的东西，攥在手中，很紧，很紧。

流落异乡的漂泊者，夜已越走越深，杂役或者苦力，愤恨或者悲哀，构成沿途不可名状的景观可那时，你还年轻，还不知道终有一日，你会用你手中的笔，捅破这一角浓黑的沉沉夜幕。

你用整个青春的代价，阅尽这旧世的沧桑，你浮云似的漂泊，于是，便获得了人生的另一种意义！

岁月匆匆，如翻动的书页。

此刻，阳光灿烂，湛湛的蓝天上，一朵浮云正悬挂在我头顶上的天空中，经久不散

艾青，落雪的时候我想起了你

落雪纷飞，不是远行的季节。

一场大雪，覆盖了所有的道路。哦，诗人，我是在这凛冽的朔风之中，徒步走进你诗中的。